Задыхается ночь обманами
в монотонной ходьбе, как пьяная,
по углам, по ступеням, комнатам
с антресолями пыльных книг,
переводит то дух, то стрелками
на часах антикварных тренькает
«Динь-динь-боль, динь-динь-лол», истерика
с губ срывается ледяных.
Под минор грустью арф расколотых
горсть за горстью свинец и золото
рассыпает на чёрном бархате
и рисует конфетный дрём
с баобабами, кладом, гномами,
всё к нему одному влекомая,
а потом повторяет в памяти
миг, в котором они вдвоём
на углу, на ступенях, в комнатах
не застигнуты и не пойманы
ни с поличным, ни без оставленных
в кружевных облаках огней…
Ночь, окутанной жарким пламенем
и по новой рассветом раненой,
то ли верит, а то ли хочется
верить в чудо и быть мудрей.
«Динь-динь-боль, динь-динь-лол», светлей.
Динь-динь-боль, динь-динь-лол
© Copyright: Кристина Денисенко, 2023
Свидетельство о публикации №123041606331
Свидетельство о публикации №123041606331
Рецензии