Только в небесах умеют птицы...

Только в небесах умеют птицы
петь, необычайно, о земле,
где, хотя б кому-то пригодиться,
времени уже не хватит мне.

Развезло расхристанные дали –
ни проехать толком, ни пройти.
И настолько сумерки достали,
что искать не хочется пути.

Мне в сердцах сказать бы «Видит бог…», но
Бог не видит радости иной.
Закосил хитро и беззаботно
под пьянчужку дождик обложной.

За душой заходится всё тише
сожаленье ломаным грошом –
дескать, ни земли своей, ни крыши,
крытой отшумевшим камышом.

Десять лет мне даже не икалось
с той поры как, обесценив труд
буквословца, текста уникальность
признавать программный стал продукт.
 
И припоминается мне в этой
благости, отпрянув за порог,
что когда-то я с любой отпетой
непогодой сердца сладить мог.

А вот с этой не сумел, не сладил,
хоть и был надрыв её бедней
на порывы, коих я не лапил
даже грешным делом… И людей
 
я давно придумал сторониться,
в странном заблудившись ремесле.
Только в небесах умеют птицы
о необычайной петь земле.

Домыслы слагаются о лете
легкокрылых ласточек и льна.
О почти невысказанном свете
медленно заботится луна.