Одним карандашом я этот стих пишу,
Единственным я грифелем все строчки
Размеренно, со вкусом, плавно вывожу
И проставляю запятые, точки.
…
Как коротка, однако, жизнь карандаша!
Как беспощадно жизнь его точилка
Кромсает, пилит, режет, мучит, но душа
Его всё терпит, бьётся крохи жилка.
…
Мой карандаш есть продолжение руки,
И мыслей, чувств, грёз, мечт всех и раздумий.
Покуда есть на этом свете старики,
Досель не обратившиеся в мумий,
Пока мир носит бойких толпы молодых,
Чья резвость, рьяность, прыть границ не знает,
Покамест все они способны чтить сей стих,
И память обо мне не увядает,
То будет карандаш спокоен и блажен,
И будет серо-чёрный оттиск его вечен.
Настолько шанс велик, что участь слова - тлен,
Насколько и поэт нечеловечен.
Серый страстотерпец
© Copyright: Митя Пинкаре, 2023
Свидетельство о публикации №123041603991
Свидетельство о публикации №123041603991
Рецензии