Слова все делятся на слоги,
Потом ложатся на листы.
Стихи бывают очень строги,
Но иногда они пусты.
В Поэзию мне путь закрыт,
Я не москвич, не член, не барин.
Среди знакомых нет барыг,
Не победить в неравной сваре.
Тоскую часто я в Ночи,
С унылой свечкой и пером.
Но побеждают москвичи,
А для меня всегда «Zero».
Обидно - я не журналист,
Клепал бы тупо Лабуду.
И Лабуду б ложил на лист,
С ума, наверно, я сойду.
Сойду с ума, читая Бред,
Лауреатов-москвичей.
Надену старый свой берет,
Я - не Поэт, я - Пёс ничей...
Ничейный Пёс
© Copyright: Юрий Башилов, 2023
Свидетельство о публикации №123041603746
Свидетельство о публикации №123041603746
Рецензии