достаёшь бутерброды из ранца

Достаёшь бутерброды из ранца,
на измятой газете вино,
мы с тобою как два оборванца
и над тем, что совсем не смешно,
ты меня заставляешь смеяться,
только чтоб не рыдать заодно.

Нынче поздняя осень сырая
и с ветрами холодными в ней
одиночеств сбивается стая
у погасших давно фонарей
и намеренно кружит, свисая
оголённым сиротством с ветвей.
Этот вымерший парк прячет чудо,
чудо-юдо, мы пьём за помин,
липкой моросью вечная скудость
сходит с финно-угорских равнин,
пёс бездомный, он, точно, оттуда,
по аллеям блуждает один.

Не взаправду ты лжешь, для фасона,
вольнодумством запачкав газон,
недостаток свобод и озона,
два окурка, разбитый вазон,
это реанимации зона,
это реинкарнаций загон.
Пофигизма есть градус в напитке,
на газете лежит антрекот,
мусор гасит бычок о калитку,
хищный коуч и нищий народ,
власть имущих отчизну со скидкой
как лежалый товар продаёт.
Этот социум третьего сорта,
не кондиция, сюр или сор,
чтобы выйти из зоны комфорта
на пугающий далью простор,
нужно кто-то чтоб взрезал аорту,
нужно чтобы был горек ликёр.

Потемнело, реальность вслепую
переходит в погоды прогноз,
то и дело на сажень сырую
натыкается мордою пёс,
ворошит своим носом ржаную
корку листьев, что ветер принёс.
Доедаем, давясь, бутерброды,
жжёт отрыжка дешёвым вином,
ветер водит свои хороводы,
жизнь фекальною жижей геном
растворяет, лишая породы
биомасс шевелящийся ком.

Крепостной балаган агитпропа,
нам досталось статистами быть
с вековым раболепьем холопов,
и пусть с лиц наших воду не пить,
но нелепо убожество трёпа,
невозможно такое любить.


                декабрь 2020 года