Константин Вихляев

КОНСТАНТИН ВИХЛЯЕВ
(род. в 1954 г.)

Крестик, крестик мой нательный
Алюминиевый,
Над дубравою расстрельной
Подними меня.
Ты - мой верный самолётик
На верёвочке.
Вы меня в нём не собьёте
Из винтовочки.

Над изрытыми полями,
Над воронками
Полечу я с журавлями,
Жаворонками.
Не страшны мне пулемёты
Да ружьишки:
За штурвалом самолёта
Сам Всевышний.

И увижу я речушку,
Синь студёную,
А на горочке - церквушку
Разбомблёную.
Там малым меня крестили
Батя с мамкой,
В Пасху крашенки святили
Спозаранку.

А теперь война гуляет,
Смерть халявная,
В небе крестики летают
Православныя.
Конвоиры - на работе,
Я - в прицеле…
Эх, ты, Божий самолётик,
Полетели.

***

Девочка Маша, Машенька, пять с половиной лет,
Не понимая разницы меж красотой и сором,
Ходит по виноградному саду и ловит свет,
Что вытекает медленно сквозь кожуру из зёрен.

Тихое электричество, странное вещество,
Свет обнимает волосы, гладит лицо и руки.
Маша не удивляется, видя вблизи Того,
Кто, по словам родителей, принял святые муки.

Маша срывает ягоды и подаёт Ему:
"Это мой папа вырастил, я не украла, - честно!".
Облако удаляется  с кисточкой по холму,
А на ладони девочки свет образует крестик.

***

Я устроился работать в мастерской
По ремонту исцарапанных сердец
Не за деньги, не для выгоды какой,
Просто так меня воспитывал отец.

Он мне сызмальства втемяшивал в башку,
Что достоинство - не пыль из-под копыт,
Кем ни стал бы я на жизненном веку,
Первым делом человеком нужно быть.

Пролетело с той поры немало лет.
Сотни шишек я успел себе набить!
Жаль, отца на этом свете больше нет,
Но засело: «Человеком нужно быть»,

В мастерской пашу в три смены, без обид.
Хоть никто не нависает над душой,
Но работа по ремонту не стоит,
И надеюсь, людям тоже хорошо.

Приносите своё сердце, свой кристалл,
Отшлифую, сверху песенкой пройдусь.
Человеком, может, я ещё не стал,
Но Наставник обещал, что научусь.

Эти строки - не для красного словца,
Никого не призываю мир любить.
Просто нравится мне заповедь отца:
«Первым делом человеком нужно быть».

***

Я пишу вам из Крыма, из вами любимого Крыма.
Он - такой же, как был: поэтичен и дерзко красив.
Поменялись на мэриях флаги, но это терпимо,
Суета это всё для того, кто дорогами жив.

Ничего не случилось. Торговец по-прежнему жаден,
Те же «слуги» на тех же местах умножают печаль,
И хоть много на этой земле золотых виноградин,
Но любви поубавилось, - это, действительно, жаль.

Кто-то сделал пиар и на грудь нацепил аксельбанты,
Кто-то точит кинжал или «горькую» глушит в тоске.
Если небо над Питером всё-таки держат атланты,
Небо Крыма тогда на Господнем висит волоске.

Я пишу вам сегодня из Ялты, холёной и броской.
Все, кто здесь побывали однажды, соврать не дадут:
Что по Киевской улице двигаться, что по Московской, -
Обе эти судьбы одинаково к морю ведут.