* * *
Да, художник миром управляет,
Правда, мир не ведает о том
И себе нахально позволяет
Жить своим нелепым чередом.
У меня он отнял Хакамаду –
Почему? Ведь я ее воспел,
А она причислилась к разряду
Чисто умственных, абстрактных тел.
Что-то не видать давно Чубайса
И его фекальной рыжины,
Но, читатель, ты не улыбайся:
Эти люди тоже мне нужны.
Ибо мастер истинный ваяет
Образы – не только образа, –
Даже если те рычат и лают
И таращат лютые глаза.
Помню: я посредством теплоходов
Раньше плавал к дальним островам,
Где аллея идолов-уродов
Богомольца ждет у входа в храм.
Вспоминаешь о судьбе и смерти
И о том, как ты и слаб, и мал,
Если с двух сторон ярятся черти
И чуть виден храмовый портал.
Но, пройдя всех бесов, видишь чудо:
Как цветок, что в сумраке возрос –
Золотистоликий образ Будды,
И нельзя сдержать счастливых слез.
Да, художник миром управляет...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2023
Свидетельство о публикации №123041600110
Свидетельство о публикации №123041600110
Рецензии