Пролог

Ну вот, наверно наступил мо-
      -мент открыться.
Той книге что лежала в сердце,
      взаперти.
Достану том судьбы, из цикла:
      «книги - лица».
Тот том что с именем Алена
      впереди.

Я б не сказал что он пылился
      в дальних полках.
При этом не затерт. Казалось,
      столько лет…
На нем следы огня. Осталась,
      копоть только.
Страницы не жалело время,
      выцвел цвет.

С тех пор как я его, захлопнув,
      бросил в пламя.
Прошло уже… Уже не помню.
      сколько лет.
Но время, разрывая связи
      между нами,
Огонь гасило, остужая
      пыла след.

Ну что ж, хотел тебе я песни
      петь с гитарой.
Теперь пою что ты любила
      сам себе.
Хотел тебе стихи писать, но
      вот забавно.
Разлуки на талант как будто
      был обмен.

Своим уходом подарила
      мне, не зная,
Ты горсти горести любви. Я
      пепел тот
Собрал. И древо слов им
      удобряю.
Стихи на нем росли и вот сни-
     -маю плод.

Ты не подумай, я тебя не
      упрекаю.
Ведь счастлив я и у тебя все
      хорошо.
И прошлое вернуть я точно
      не желаю.
Зачем же сердце ворошить ведь,
      все прошло?

Пойми. Я как поэт смотрю на
      то что было.
И все что было — то прошло, но
      ведь любовь —
Не только чувства, близость, верность,
      но и сила.
Та сила, что творит искусство
      из всего.
      
И пусть вся та любовь, что все же
      есть во мне,
Творит стихи. О всем былом
      и о тебе.