Застрелился писатель Фадеев...

*   *   *
Застрелился писатель Фадеев,
А писатель Добрынин живет,
Но ему ничего не поможет –
Он слабеет и сдохнет вот-вот.

И, предчувствуя эту развязку,
Сочиняет он злые стихи,
Оскорбляя богатых и умных
Со злорадным смешком «хи-хи-хи».

И богатые, умные люди
Погружаются в грусть и тоску,
Стихотворцу плохому поверив,
Психастенику и слабаку.

Психастеников было немало –
Был Фадеев таков, например,
Но писателям в прежние годы
Выдавали всегда револьвер.

Если с правильной сбился дороги,
То в висок себе бац – и готов,
И тебя как бойца похоронят
Среди множества разных цветов.

А теперь, если даже в дебильность
И деменцию вдался поэт,
То он гадости пишет и дальше –
У него ведь оружия нет.

А иначе его бы подвергли
Осуждению критики – и
Застрелилась бы вредная личность,
И запели бы вновь соловьи.

Лишь Добрынин стреляться не стал бы,
А пошел бы в кабак ЦДЛ,
Где поднялся бы хай поначалу,
А потом револьвер загремел.

Ведь Добрынин великим поэтом
С малолетства считает себя
И на критику он неизменно
Реагирует злясь и грубя,

А дадут револьвер – и стреляя:
Вот и кокнутый критик лежит,
А Добрынин, давая зигзаги,
Хоть с подагрой, но резво бежит.

Так всегда поступает Добрынин,
И поймать его шанс никаков –
У него ведь в Москве миллионы
И притонов, и разных дружков.