Любовь до гроба

Может быть, цель удобрить
Российские неудобья?
Видели, как всё цветёт
на погостах?
Вполтора против обычного роста.

Я пытаюсь объять бессмыслицу происходящего.
В век, когда ракету можно оседлать,
почти как подножку трамвая -
Скажите, зачем воевать,  словно мозга у нас, как у ящеров, -
Эта мысль расстреливает меня, пока из травмата.

Но скоро мой мозг разорвёт, или спалит солнцепёком -
Нет, я этого определённо понять не в силах:
Зачем их - кровь с молоком, и, если угодно, соком -
Сегодня прячут в бывших и будущих нивах.

И в этой страде, на необозримой пашне,
Кто-то всесильный роняет как  зёрна ,
Без разбору, без счёту,
И их, и наших.
И штыком лопаты срывает чёрные бинты дёрна.

Я смотрю в чернильное небо, на удивлённые звездолёты,
Вглядывающиеся с опаской в наш век пещерный.
И всё думаю: какие могут быть счёты
Там, где голые черепа
уставшие челюсти улыбкой щерят.

Для чего не смолкают оратории родильного дома?
Для чего торжественные мендельсоны?
Если нам милосердие по-прежнему незнакомо,
И сердца запираем мы наглухо, на засовы?

Я сожгу свой синодик, распухший за эти месяцы.
Материнское горе двуязыко и в них невместимо.
И не встану читать их в час, когда Луна  повесится,
Потому что людская ненависть неугасима.

Словно с верхом наполнена лампада
для нашего ада.
И по всей Земле читается неусыпаемая злоба.
Что с того, что я кричу всем богам: "Не надо!".
Если теперь даже самая короткая любовь - до гроба.