Ты рисуешь мои будни

Ты как грифелем рисуешь мои будни,
В затарможенном вчера осталась память.
Наперед я знала точно, что здесь будет
Но пытаться было не к чему
 исправить.
 В рваных душах остывали чьи-то грезы.
Мне лишь миг до нашей встречи на вокзале.
Было холодно. От ветра капли-слезы
На щеке пятном-чернильным замерзали.
Трафареты нарисованные свыше
Завершали, доштриховывая ноги
Ты бежал. Остановился и услышал.
Зов души моей, стоящей на дороге.
Мы бродили по пустынным переулкам.
Мы тела свои нагие укрывали.
Стук сердец звучал в подьездах эхом гулким.
Мы рассветы в унисон с тобой встречали.
Но размазаны акриловые краски
По холстам помятым в комнате с камином.
То, что было для двоих когда-то сказкой,
Стало тенью мрачной, холодом единым.
Между мной с тобой, заброшенных навечно,
Встала ложь штрихами грифеля на стенах,
Разрастаясь в наших буднях безупречно
И пульсируя безумно в наших венах.
В заторможенном вчера осталась память.
Черно-белым нарисованные лица.
Ничего не изменить, и не исправить...
Почему же дом из грифеля мне снится?