В Фергане, там, где красные маки цветут
И небес голубиный приют,
Там, где птицы по тутовым веткам снуют
И нездешние песни поют,
Мне приснилось, что мир этот вовсе не груб —
Он не вой симфонических труб.
Мне приснилось, что я, будто в юности, глуп,
И медок приоткрывшихся губ —
Влажных губ на заре, горизонт в янтаре,
Этой девочки сон в хрустале,
И сандалий разбег по июльской земле,
И блаженство в июльском тепле...
Мне приснилось, что снова шумят тополя
И так медленно кружит земля,
Что не кружит уже ни моей головы,
Ни листвы, ни июльской травы,
Что не стало вокруг предрассветных тревог,
Что покинутый — не одинок,
Что на свечку летит в темноте мотылек,
Разбудивши багровый цветок.
Мне приснилось... Но как бронзовеет рассвет!
И ни сна, ни мечты больше нет.
Лишь за следом идет одинокий мой след,
Где над прахом — тоски сухоцвет.
В Фергане, там, где красные маки цветут...
© Copyright: Антон Юрьевич Ермаков, 2023
Свидетельство о публикации №123041502408
Свидетельство о публикации №123041502408
Рецензии