Вчера, в Страстную пятницу, опять...

Вчера, в Страстную пятницу, опять
Была распятья злая годовщина,
Когда позволил Бог-Отец распять
Безумцам грешным собственного Сына.

Он жертвой искупленья от грехов
Был отдан палачам бесстрастным в руки,
И мы в теченье двадцати веков
Спасителя испытываем муки.

Цвела весна, и вдруг сгустился мрак,
И наступила злая холодина…
И взвился вихрь... Что, если это Знак
Был свыше нам – виниться в смерти Сына?

А там, в Сибири – снежный ураган,
Продрог «тунгус», давно уже не «дикой»,
И сибиряк с ним – «гордый внук славян»...
Песчаный вихрь – над Волгою великой.

Он в мой Ростов погромщиком проник,
Под стон деревьев город терпит пытку...
У Лукоморья «друг степей, калмык»,
Прикрыл четой машин свою кибитку...

Я чую, это было неспроста:
Нет, вовсе не давным-давно, а ныне
Распяли Сына Божьего Христа
У нас в России, а не в Палестине.

Он чернью был торжественно распят
В Москве, на нашей собственной Голгофе,
А из окна смотрел на казнь Пилат,
Как кровь, небрежно попивая кофе...


15 апреля 2023 г.
(6:25-7:13).
Москва Люб.