Мытые росами

Храмы изранены, мытые росами,
        Кровью, слезами людей…
Были поля ржи, пшеницы… С покосами.
Но заросли сорняками и брошены.
Сгублены семьи, убиты доносами…
        Лента бежит новостей…

Сплошь очаги, народ – масса безмолвная,
        И подстрекателей рой:
Маска иль рожица, жизнью довольная.
Горе-судьбинушка, зла, подневольная,
Вновь оболванены – сила дешёвая…
        Рвётся сердечко домой…

Всё осквернённое, запросто продано,
        Пухнут счета и лицо:
Да, что досталось глупцам, то «не модное»,
Заживо стёртое – «писк»  инородное:
Пусть, извращённое и непригодное…
        Впрыснуто многим. С гнильцой.

Взяты в тиски,  подло пойманы, согнаны,
        Пущены резво «под нож»,
Церковь гонима, грехами обглодана.
Над стариками – приспешники, ордами,
В Души детей – сапогами и мордами…
        Зомби уже молодёжь.

Книги пылают, а с ними – история,
        Только вот всех не убить:
Столько совместно, пройдя, понастроено!
Ненависть, ржавчиной, западом втроена,
И «под копирку», шаблончиком скроена,
        Только вот Русь не зарыть!

Твёрдо трепещется вера с надеждою,
        И поднимается дух!
Всё перевёрнуто, жизнь уж не прежняя…
Не уничтожена правда! Подмешана:
Чем-то чужим и фальшивым увешана.
        Может, «слепой» кто – не глух!

                © Павлина Вальковская
*В сборник «Память»