Этот сдвиг был не по силам мне точно...

Этот сдвиг был не по силам мне точно,
Но меня судьба спросила, не проча
Ни единого самоцветного и красочного пути,
Мол, почему у меня что-то разноцветно-сказочное в груди?
Я молчал как тогда, так и впредь; на личные порождения
Мне слишком тяжело смотреть с наличным поражением.
И,
Всегда убегая,
А потом угрожая уходом явным,
Я умножал свои доходы дрянью,
Ведь быть человеком правды, при этом биться, веря
В свои горе-карты — это всё корень лицемерия.
Троллит ситце времени
Мой каждый поступок, что стекает по кругу, словно капли воды по петле —
Это слишком простудно; только эти потуги способны спасти камни и дым, обеднев.
Прогибаюсь постоянно, как она молчит, и врубаю самоаннигиляцию,
А потом опускаю белый флаг, продолжая борьбу —
Что же это, как не мерзкие черви глянцевые,
А ещё подражание дну?
Порок за пороком — почему же порой сердце рвётся?
Осуждай себя,
А затем много
Раз повтори, что ты лучший, нежели дверце к солнцу.
В полном ужасе ангелы на плечах, ведь стих — ****ная компенсация
Свои страхов и загонов, а ещё отсутствия её.
Но
Не оставлю я себя величать и закручивать в ком сенсации
Громогласного и "иного" поэта, забывая напутствия йог.
А
Предать себя — игрушка для больших детишек:
"Заткнись! Нет, кричи! Лучше игнорируй или пей!" —
Это всё на меня ханжи запишут,
Чтобы я стихи свои перепел,
Но
Не слышно ни одной фальшивой ноты.
Видимо, я научился скрывать свои паршивые оды.
А теперь,
Завершая действо без наглядной пользы,
Я пытаюсь вымолить грехи, убого, да,
Но сколько бы раз я не спасал себя от пятен звёздных,
Понимаю каждый раз:
Благие намерения — это дорога в ад.

26/07/22