О поэтах

Почему поэты
То в великих склонах гор, то в дворцовых цветах
Слагают стих об осколках троп, а ещё о свинцовых цепях,
Что пахнут розами и дорогим парфюмом слов,
А потом говорят, мол, стих — изыскан, но я порву любовь?

"не сдавайся,
девочка,
ни сейчас, ни впредь,
что бы ни преподносила эта дрянная жизнь,
брось привычку опускать руки и реветь,
будет страшно и больно,
но ты держись." —
Склад поэзии, но кладезь — иные формы доступа.
Горло досыта
Я наполню дешёвым пивом — вино для элит,
Только косится
На меня воодушевление, а ещё очень пьянит.
Вот, допустим, —
Погляди на страдание моря гордого,
Ведь тебя сказания морят голодом,
Говоря:
"люби.
как умеешь, отчаянно, не ожидая подвоха..."
Оживаясь по вдохам,
Я вторю себе эту мантру магнитизма дочиста,
Пока сам
Иду по стёртой карте и запискам зодческим.
Изучая любовь, как она есть, каковы её устои
И насколько
"время без неё бестолковое и пустое".
Что там? —
Складывай пазл, а потом выкинь последний кусочек в окно,
Я уверен, что послушаю себя, отступая за рубеж, и
Кто-то сглазил, а потому закрыта форточка на замок,
Чтобы никогда и ни за что мы не распались кусками умерших.
Но
Все эти
"Люби, танцуй, верь, собирайся, теряй, рискуй, начинай" —
Просто ветер,
На который я безоговорочно надеюсь,
А печаль —
Ересь.
Так о любви говорит Аня, ведь из газовых камер
Можно выбраться, не надеясь на бога:
"жизнь прожить нужно счастливо, а не правильно,
так вот иди и пробуй."

Только вот

"в болезненной полудрёме
в старом казёном доме
мне мерещилось, что вещи
просто смешиваются в цветозвуковой массив..."
Мне бы
Всей любви навесили по-мудрёней,
Пока я наслаждаюсь её любовью к грому,
А ещё к дождю, что хлещет
И смешивается со светом луговых морщин.
Быть сильнее, стать пуленепробиваемым и крепким —
Небо синеет, пока я считаю стихи и скрепки,
Дабы одними стихии сетку
Прикрепить к небесам,
А другими прибить "полюби себя сам".
Но
"...почему нельзя всё видеть не так отчётливо и детально?
сонный паралич это когда демон целует тебя взасос
у меня тут рядышком, прямо в моём квартале
совершил второе пришествие
ваш любимый Иисус Христос"
И суть с хлыстом
Выводит ало-красные чёрточки масс и лет —
Несусь я в сток,
Чтобы сбежать в траур счастья от чёртиков на спине.
И,
Теряясь в психологическом насилии,
Вновь хватаю патологическое бессилие,
А потом теоретически мансирую
От всех фактических извилин я —
Не зли меня.
А
"знаешь, что было потом?
я до самой смерти, до процесса тления
только о тебе писала все стихотворения..."
Ставя их на поток.
Сдавит ли нас потоп,
Если я пою Катеньке чужие имена из тлена?
Знаешь, да,
Ананасова права
Каждое стихотворение — истлело,
А потому
Будь то королевой или императрицей,
Я, так или иначе, напишу тебе очерк,
Ведь
"я люблю тебя очень! действительно очень
но надеюсь, что это
не повторится."

Отходи от привычных концепций,
Чтоб вернуться точно в их же обряд,
Так что
Ты лучше отлично прицелься,
А то про нас всякое говорят,
Например:
"вместо тысячи истин:
"плохо" – лучше, чем "пусто"" —
Мне всё тычется в кисти
Грохот быстрого пульса,
А потом, записав мне на венах каторгу сутками,
Скажет, что на нервах паттерны спутаны.
Пусть
Я отшиваюсь вокруг нашего печально известного зарева,
Но в голос ору отчаянно: "вестник, проваливай!"
Вместе упали мы,
Пока звук строк "...въедается в горло..."
Образуя собой тяжесть палицы тромбом,
Я иду к тебе, я бросаюсь в овраг.

(Я, наверное, очень рад..?)

Но
"нам солгали. – поверь мне:
"пусто" – лучше, чем "плохо";
...оставалось мгновенье
до последнего вздоха..."
Я ломаю все лёгкие воздухом этим —
Сам судья себе, без причин.
Посмотри —
Что-то в ярко-розовом свете
Надевает мне линзы... Почти.
Так
Отходи от привычных концепций, пусть гложат:
"...грусть находит, а позже
заполняет пробелы
под изрезанной кожей,
сделав мир чёрно-белым..."
Мне всё выучить нужно наизусть этот факт:
Чтобы стало получше — надо что-то отдать,
Но
Мне готовности в этом
Не найти никогда.
Я хочу с ней рассвета, а потом города.
Только ярость и такт могут дать мне ответ,
Изменив в стихе ритм и совсем обнаглев:
"...нечто важное. – то бишь –
всё могло быть иначе;
/ты ни буквы не стоишь,
хоть и многое значишь/
...признавать это мерзко, –
но в душе, полной желчи,
детским грёзам – не место,
потому – проще сж;чь их." —
Что ж,
Выходит картина: волны, частицы,
И они разобьются о дно,
И не важно,
Не важно, что с ними случится,
Ведь
И с Тумановым я за одно.

А потом говорят, мол, стих — изыскан, но лучше его не тронь —
Так
Почему же поэты
Все склоняют головы и рвутся на лоскуты?
Каждому по рифме, а ещё по марке "страдай и пиши про любовь",
Ну,
Для меня всё ужасно просто: моя причина —

Ты.

22/07/22