Нет Ничего Печальней Февраля

У Чёрной речки каждый год
Я умираю вместе с ним.
Февраль. Тяжёлый небосвод.
Плечо к плечу – вдвоём стоим.
Спокоен он.
           Меня трясёт.

Дантес волнением объят
И, явно метится в живот.
Я заслонить поэта рад,
Но пуля разрывает пах.
Я невредим –
           ведь я виденье
И Пушкина закрыл в мечтах...

То не деянье –
             сновиденье.
Ему физическая боль.
Мне – вопль души,
           что не поможет.
Позволь погибнуть мне!
                Позволь...

Бессилие мне сердце гложет.
Распорядилась так Судьба:
До сорока покинуть землю.
Да, в Божей Книге лишь строка,
Служаки-ангелы не дремлют.

Теперь, ты радуешь Богов,
Неся им счастье без предела.
Даруя рифмы дивных слов,
С Шекспиром,
           Байроном,
                Мольером.

А, для меня - ты только был.
Писал, шутил и куралесил.
Задирой, бабником прослыл.
Был гениально грустно-весел.

Поэт придворный, дуэлянт.
Стихи , поэмы, увлеченья...
Жизнь пролетела сновиденьем.
В оправе царственной - брильянт.

Для государственных чинуш
Был рогоносец, африканец.
Но для России тысяч душ
Ты был - Божественный посланец.

Бог дал – Бог взял.
                И все дела.
Не впишешь в рамки изреченья
Таланта гибель, горе отлученья.
Олимпом, пущена смертельная стрела.

Не воскресить,
             не повернуть назад
Курантов бой, отсчёт -
                вперёд и только.
Мозаики малюсенькие дольки
Слагаются в величие утрат.
...................................
Год пролетел.
            Пурга.
                Опять февраль.
У Чёрной речки вновь собрались люди.
Ждут Пушкина, Дантеса...
                Что же будет?
Два выстрела,
          что время не забудет.
Почти два века празднует печаль...