Осень на краю Страны

Залив Петра
Владивосток
Спустился вечер.
Ветер.
Ветер.
Ветер.

Шел мелкий дождь,
И время медленно текло,
Уставших улиц затихали крики,
Асфальт, как черное прогнутое стекло
Впитал реклам навязчивые блики.

Спускалась ночь.
Осенняя, простуженная ночь.

Уж праздно шастаюших нет - ищи свищи,
Плащи...
Плащи...
Плащи...

Зонтами вздуты тротуары,
Спешащие куда-то пары,
И пузыри на лужах, как прыщи.

И светофора грустный индикатор,
И шелестящий шорох шин,
Дорога, будто эскалатор
Несла редеющий поток машин.

С деревьев голых капала вода,
Спешили люди, кто куда.
Подняв воротники завистливо смотрели
На теплый и уютный свет в чужих домах,
И, помня о своих делах,
Они промокшие навстречу к ним летели.

А в лабиринтах сумрачных кварталов,
Листву опавшую несла с собой вода,
И крыш бетонных мокрых великанов
Свинцово-красные касались облака.

И плыли на восток угрюмо,
Где километрах в четырех огромный, черный океан лежал,
Где кран портовый изредка визжал,
Спуская ящики и бочки в глотки трюмов.

Геннадий Будаев