Она писала раз в неделю ей письмо

Она писала раз в неделю ей письмо:
«Ты знаешь, здесь не так, как мы мечтали.
Не те одежды, люди - всё не то!
Всё словно в замке изумрудном из печали...

Здесь всё фальшиво! И не знаешь, кто есть враг.
И как ни странно, но врагов здесь много больше.
Дают обеты, но в правдивости присяг
Нет веса, как у бесполезной ноши!

Ещё... Здесь лужи не сверкают под луной.
И дождь не тёплый. Да... И в тягость снег.
А помнишь, как любили мы с тобой
Под летний дождь устраивать забег?!

Сосульки грызть, обламывая с крыш.
И бабой снежной возвращаться в дом,
С заборов громко считывать с афиш
Какой индийский фильм сейчас в кино.

Привязывать на веточку шары,
Чтоб гордо выйти с ними на парад.
Здесь праздников не ждут уже, увы,
Как долгожданных календарных дат...

И леденцы, и вафельный рожок
Не пахнут больше детством, как тогда.
Здесь каждый непременно всё бы смог.
Одно лишь но, безжалостны года!»

Она писала раз в неделю ей письмо.
И бережно их прятала в коробку,
Украшенную розовой тесьмой
С запиской: «В детство мне... с истёкшим сроком».

Она писала письма в никуда,
Ей так хотелось многим поделиться
С той девочкой, к которой никогда
Она не сможет больше возвратиться...