Erich Kaestner. Ноябрь

Ах, этот месяц в скорбной пелене...
Над миром красок ветры просвистели.
В слезах деревья. Краски потускнели.
Столь серых раньше не бывало дней.
Ноябрь явился в скорбной пелене.

Открыл врата погост, и в тишине
последние венки здесь предлагают.
Живые мертвых близких навещают.
Хорал мужской тоскует в вышине.
Ноябрь явился в скорбной пелене.

Былое чтим, когда его уж нет.
Зима расснежилась на ветках рано.
Дождит, друзья. И дальше – лишь молчанье.
Кто жив еще, зря не теряйте дней.
Ноябрь явился в скорбной пелене.

November

Ach, dieser Monat traegt den Trauerflor...
Der Sturm ritt johlend durch das Land der Farben.
Die Waelder weinten. Und die Farben starben.
Nun sind die Tage grau wie nie zuvor.
Und der November traegt den Trauerflor.

Der Friedhof oeffnete sein dunkles Tor.
Die letzten Kraenze werden feilgeboten.
Die Lebenden besuchen ihre Toten.
In der Kapelle klagt ein Maennerchor.
Und der November traegt den Trauerflor.

Was man besa;, wei; man, wenn man's verlor.
Der Winter sitzt schon auf den kahlen Zweigen.
Es regnet, Freunde. Und der Rest ist Schweigen.
Wer noch nicht starb, dem steht es noch bevor.
Und der November traegt den Trauerflor.