Все ветки пахнут чёрным.
Пожалуй, это ночь.
А воздух чистый, горный.
Сон улетает прочь.
Блестит луна медалью
Над головой плывущих.
А буяки за далью,
Где ожидают лучших.
Там вдохновенье славно.
Туман вуалью нежной
Спускается так плавно
И покрывает грешных.
И ветки жгут в печали
Под свет горящих глаз,
Под звуки изначальных
Прощальных лёгких фраз.
2022 г.
Новый Афон
© Copyright: Лада Аюдаг, 2023
Свидетельство о публикации №123041300545
Свидетельство о публикации №123041300545
Рецензии
