Почти стереотипная история

Ревёт метель, стучит в окно
Мохнатой снежной лапой ели.
А где-то милый. Всё равно
Чуток поластиться сумели.
Уж восемь лет как миг прошло,
Растёт сынишка милый Прошка.
А ветер ставни рвёт назло,
Чтоб не томилась у окошка.
Живётся трудно. Что корить
Судьбу о том, что не сложилось.
Уж видно так тому и быть
Прошло. Умчалось. Отлюбилось…
…Назавтра солнце на дворе.
Сосед и гость спешат по тропке –
Командировочный! А мне –
Чтоб кров и стол да стопка водки.
...Проговорили до утра:
Женат. Богат. Семья. Забавы.
Приехал лося пострелять –
Тут сеголетки так вертлявы!
…Он притянул меня потом,
Взглянул в глаза. Упало сердце…
Скрипел и плакал старый дом…
О, Боже мой, помилосердствуй…
Но кончен бал. ...Вставал рассвет.
Взнуздал Рябка. Уехал с зорькой.
...Метался Прошка. Спи, мой цвет!
И я прилягу тут немножко.
Поглажу тёплою рукой.
Зальюсь слезой, схвачу в охапку.
Мой милый сын! Мой дорогой!
Увы, не изменился папка…