Пока она, там, решала -
“Рожать, не рожать?”
Успела я в мир проскочить,
- «Твою, ж, мать!»
Кривая, косая,
Шестимесячный мяса кусок,
С лицом недоспелым, и
Жиденький голосок.
«Не ждали? Не звали?
Хотели, чтоб я умерла?»
Душили, травили в утробе,
А, я, вот - жива!
Страдала болезнями всеми,
Но, все же, жива!
Вот, только, болела ужасно
Всю жизнь, голова.
И, это тупое,
НедоразвитОе тело мое,
Сама превратила в орудие Духа,
В, стреляющее, ружье!
Не выжать любви мне из тела,
Детей и семьи.
Задача другая - дозреть, дотянуться,
До собственной головы.
Умнее, я, тела, такого,
Как будто, чужак.
Я еду в нем, зайцем,
Как вирус, за «просто так».
Оно мной страдает,
Болеет и крест свой несет.
И звонко звучит в нем мой
Тоненький голосок.
Маме
© Copyright: Маша Пушкина, 2023
Свидетельство о публикации №123041304436
Свидетельство о публикации №123041304436
Рецензии