Искусство смысл порой теряет

Искусство смысл порой теряет,
Подделывают под себя.
В шоу это действо превращают,
За большие деньги иногда.

Считают только дивиденды,
И прибыли только свои.
Вновь принимая комплименты,
Здравому смыслу вопреки.

Действительно сие кощунство,
Которое не передать.
Обогащение, главенство,
Нельзя сие видимо принять.

Сама душа совсем забыта,
Где-то в укромном уголке.
Остались прошлого приметы,
На потускневшем календаре.

Остались некие фотографии,
И записи наверняка.
Какая-то речь об этнографии,
Да и несвязанные слова.

Искусством видно промышляют,
В любые вовсе времена.
Цену ему определяют,
Порою даже от потолка.

Ну а народные мотивы,
Как некий видно образец.
Слышны опять речитативы,
Про возрождение, про конец.

Видны однако силуэты,
Да и оттенки иногда.
Даже принадлежности туалета,
Сего творения иногда.

Слышны пожалуй песнопения,
И троекратное "Ура".
Бывает нового рождение,
Которое не замечено пока.

Мелькают видно ненароком,
Одни и те же имена.
Они пожалуй с каждым разом,
Лишь возвеличивают себя.

Ведь те же лица на примете,
На Олимпе музы, на холсте.
Рисуют знакомые портреты,
Скульптуры важные везде.

Искусство видно, да и только,
Народная есть благодать.
А кривотолков очень много,
Каждой эпохи они под стать.

Перо стирается порою,
Да и чернила на мили.
Глумятся изредка над душою,
Которая всегда в тени.

Настроены все инструменты,
На нужный как и прежде лад.
Деяния сии воспеты,
Сему наверное кто-то рад.