Душа поэта

Душа поэта, как сосуд хрустальный,
И, осквернив, его однажды чернотой,
Он мысль утратит, только крик прощальный
Наполнит его сердце пустотой...

Кто за медальки, кто за письма в благодарность...
А кто-то по велению души.
Как неуместна эта лёгкость, эта праздность,
Но для меня, когда в ночной тиши

Сто тысяч слов проходят вереницей...
Сто тысяч мыслей и сто тысяч фраз...
Ты, неотъемлемой становишься частицей...
То сам ребёнок, то ребёнка спас.

То ты жена, грустящая в разлуке
Взираешь робко на иконостас.
То бабушки морщинистые руки...
То ты боец, чей жизни свет погас...

И это всё чрез нас проходит болью.
Примерив на себя чужую боль
Поэт творит, живёт чужой судьбою.
И в этот миг его судьба помножена на ноль.

Быть может позже вспомнят о поэте...
И скажут: "Он писал, как-будто жил".
Но для него награда высшая на свете,
Что он в стихах чужие судьбы отразил.

Не нужно ярких слов, аплодисментов!
Не нужен бланк: "Мы Вас благодарим..."
Растите  на его стихах  студентов,
Но помните: Поэт всегда раним...

12.04.2023
Наталья Огородникова

https://t.me/orkiZplusha