Мы цыплят не считали по осени,
В жизни каждый обманут судьбой,
И поля поросли не колосьями,
А бурьяном и дикой травой.
В книге судеб пути накарябаны,
Всё решили за нас, grand merci,
Только души всё так же расхлябаны,
Как дороги весной на Руси.
Меж боёв, меж больничными койками
Нам всё так же гулялось, пилось...
Были б кони — впрягали бы тройками,
Но вывозят не кони — авось.
24.03.2023
Мы цыплят не считали по осени...
© Copyright: Юрий Журавков, 2023
Свидетельство о публикации №123041203695
Свидетельство о публикации №123041203695
Рецензии