Восемьсот лет

Восемьсот лет…
Немного совсем
С того утра весною нежаркой,
Когда голосом русских князей
Выло поле над речкою Калкой.

Призывает смерть русский князь
И черниговский, и рязанский.
На простёртых телах, веселясь,
Пир победный идёт басурманский.

Смерть в бою - не такое горе,
Как истление от стыда.
От звериного княжьего воя
Небо чёрным было тогда.

А сегодня разве другое?
А сегодня пришла беда
Не того ли тенью стыда?

Что такое восемьсот лет?
Пролетели они, и нет.
И опять мы ищем ответ
На мучительные вопросы.
Почему мира русского цвет
По планете как сор разбросан?
 
Почему после стольких побед
У нас Родины общей нет?

Мы, великих отцов сыны,
Превратились в людскую свалку.
Нам огромной своей страны
Почему вдруг стало не жалко?

На четыре вдруг стороны
Побежали, задрав штаны.

И пришли туда же, на Калку.

Коль на деле, не на словах,
Не научимся слышать друг друга.
Коли в душах и головах
Будет снова царить разруха,

Красной линией возле ног
Наших Калка кровавая ляжет.
За невыученный урок
Нас история строго накажет.