Мы, гуртом уходящие в бездну,
ценим век даровой, безвозмездный,
привыкаем, боимся не быть.
Все мы волчья для космоса сыть.
Он бесстрастный и он безвоздушный,
он и эту весну гонит прочь.
Март прошёл, март холодный, послушный,
влез апрель воду в ступе толочь.
И толчёт, от дождей нет проходу.
Лихорадка колотит природу.
Трудно жить, но трудней умирать.
Мне б в бирюльки ещё поиграть.
Мы, гуртом уходящие в бездну...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123041100866
Свидетельство о публикации №123041100866
Рецензии