Философы о духе спорят
и каждый каждого умнее.
От споров их сплошное горе,
как будто сел на кол во сне я.
Я бросил книгу, размечтался
об Истине простой, понятной.
А ветер за окном метался
в реальности февральской ватной.
Я не толкую о высоком,
мне воздух носом бы ощупать,
наполниться весенним соком,
глазами удивлённо лупать.
Ну почему я несчастливый
и сам себе во всём мешаю?
Сверлит мне темя взгляд глумливый,
как будто черта вопрошаю.
Философы о духе спорят...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123041100791
Свидетельство о публикации №123041100791
Рецензии