Исповедь

Боже, прости меня, грешную дуру,
Хотя многие и одобряют откат назад,
Хоть мы и решили не менять температуру,
Шагу назад ради горизонта не рад.
Боже, прости мою пленную душу:
Я виновата, что не могу измениться,
Хоть и забыла отпустить кораблик в лужу,
Пыталась не раз от чувств привиться.
Боже, прости за мою гнусную ложь;
Я знаю, уже пытаюсь говорить правду.
Понимаю: этим, глупый, сам себе плошь.
Боюсь, что вижу истинную в этом отраду.
Боже, прости, что думаю о себе,
Ведь родилась для успокоения других.
Речь же не шла о том самом синдроме?
В этом же нет выгодных молитв?
Боже, прости, что навязываю себя,
Тут я каюсь: мечтаю быть нужной.
Но может не самовлюблённая я?
А просто кажусь я всем очень дружной!
Боже, прости, что я скрываю лицо,
Никто никогда не узнает моих мыслей.
Это им не просто дуб, утка, игла в яйцо;
Просто боюсь, да и сама не понимаю свои кисти.
Боже, прости, что знаю только три краски.
Гнев, радость и слёзы - мой трёхголовый друг.
Может из-за него не могу понять я ласки?
Как говорит тот ненавистный  словарь: «А что, а вдруг?»
Боже, прости меня, грешную дуру.
Я не хочу никого беспокоить собой,
Понимаю: я всё же потеряла свою архитектуру,
Мой страх - стать для себя любой.

               
                Другой...