Ни в чём ты не терпел «вполсилы»,
спешил прожить так, будто ты
всё знал о близости могилы
и похоронной суеты.
Ты брал что мог и даже больше
пытался выкрасть у судьбы:
и злую отрешённость строчек,
и женщин страстные мольбы.
И уходил без сожалений
куда глаза глядят и дальше,
чтобы не сдаться скорой лени
и надвигающейся фальши.
Молчал, внимания взыскуя,
а декламировал — чужое.
Чего ища, по ком тоскуя,
зачем транжиря прожитое?
И вот остался не разгадан,
сбежав, как будто бы в отместку,
чтобы оставшиеся адом
считали жизнь свою. Не к месту
и не ко времени раздумья,
откуда зачерпнул безумия
так, как поэты вдохновение -
с голодной жадностью и рвением?
От нашей родовой тоски
известно, чем излечиваются -
посредством гробовой доски
и шагом в вечность.
Послушай, лучше б ты болел,
лежал себе на дне стакана.
Да, здорово, что ты взлетел!
Но как же рано…
Рана...
РАНА
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2023
Свидетельство о публикации №123041102773
Свидетельство о публикации №123041102773
Рецензии