Хватит

Те идиоты, что гнобили нашу поэзию в стране,
Нужны наверно чести силы.
Чтоб рифмоплётство спряталось в глубине,
Как та никчёмная прослойка.
Там, где – то в грязи здесь своей,
Чтобы очистилась вот та помойка
И засияла чистотой.
И ярче стало в нашей жизни
Без тех поленец здесь в стихах.
Пробился свет той нежной лиры,
Что здесь так прятался в кустах.
Грязь вся ушла на дно в болото,
Пегас, разнузданный гулял.
А честь, как знамя наше в мире,
Взошла туда на пьедестал.
Все, кто гнобил её здесь прежде,
Пускай идут в потёмки бездны.
Есть всё- же у нас в стихах надежда,
О ком Высоцкий Владимир мечтал.
Ползёт росток любви и чести
Вот среди этого хламья.
А грязь и тварь на том же месте,
Где роет жизнь нам, как свинья.
Сколько поэтов загубили
Под знаменем своим цка,
Серёжу Вовку мы ведь не забыли,
Как их гнобили вот тогда.
 Будь – то вы не при тех делах,
Долой всех шлюх из нашей песни,
Хватит сидеть нам всем в кустах.
Они ведь грязь только плодили,
Воров сплотились не достать.