Они лишь расписались кровью
В сыром альбоме твоих рук,
Тебя никто из них не вспомнит,
Мой милый друг...
Лишь томик твой пополнен
Ещё одной расшатанной строфой,
Ты вновь выводишь волны,
Дрожащею рукой...
Постой, а может всё сначала? А может что-нибудь ещё?
Усталым летним вечером, что может быть прелестней?
Вдвоём на тихой кухоньке, где всё
Оранжевое, будто в детской песне...
Но ты уже не та, и он уже не там,
На полароиде он застыл моей обсессией,
Я всё давно расставил по местам,
Его портрет хранится где-то, меж страниц "Процесса"...
А ты по новой заполняешь свой дневник,
Внося туда всё, что ещё осталось.
Я чувствую себя, будто седой старик,
Которого подводит память малость.
Колени ломит, плечи ноют,
С потиром вермута застыл у алтаря
Скелет того, кто был когда-то мною...
Портрет того, кем был когда-то я...
Портрет того, кем был когда-то я
© Copyright: Никита Давыдкин, 2023
Свидетельство о публикации №123041100205
Свидетельство о публикации №123041100205
Рецензии