Поэт на перепутье

Ему казалось… Да, ему казалось!
Он от видений сумрачных устал.
Крестясь, писал. Ах, как ему писалось!
А впереди маячил пьедестал

Ему тайком благоволили бонзы,
А он играл кирпичиками душ
И вот стоит. Из почерневшей бронзы.
Сорвал-таки, стервец, заветный куш!

Усоп поэт. Душа в блаженной лире
И прах и тлен шутя переживёт.
Вязанки слов мишенью станут в тире
Как никогда ни сердце, ни живот.

Горячий латте, ананасы в кляре -
Прощай навек. Хотелки - на засов!
Как никогда ты будешь популярен
У голубей, ворон, бродячих псов…

Из луж светило будет строить глазки,
И дождь, и снег, и ветер, и туман…
Как никогда, стихиями обласкан,
Затянет дней унылый караван…

Как никогда бескрайни станут дали
И снизойдёт прозренье на пути
К тебе, болван, воссозданный в металле,
К тебе, его потомок во плоти.

От пытки славой не найти спасенья -
Ведь ты не первый в бронзе на Руси…
Прикинь, поэт, какие потрясенья!
Оно те надо? - сам себя спроси…