Истина

Доверить истину бумаге
Берусь уже не первый раз.
Порой не достаёт отваги,
Порой законченности фраз.
Проходит ночь, заходит утро,
А руки тяжести полны.
Писать же терпко, чётко, круто,
Как вал грохочущей волны
Всё не могу. Иль не умею?
Да нет, уменье вроде есть,
Но не решаюсь и не смею.
Ведь правды и неправды смесь
В поэзии не допустима.
Стихи – есть обнажённость чувств.
Здесь истина непогрешима.
Здесь радость светлая и грусть,
Совместно правду изрекая
И не стесняясь наготы,
Взрывают душу или дух ласкают
Добром добрейшим доброты.
В соединении великом
Тут уживаются враги.
Убожество, с помпезным криком,
Пускает в лужице круги.
А, ты - поэт, властитель слова,
Дарящий людям красоту
Великого или простого,
Частенько дАришь пустоту.
Да пустоту, не что иное,
Под звук высокопарных чувств,
Бумага выдержит любое
Слов сочетанье. Только грусть
Потом тебя одолевает –
Опять сказал, не что хотел,
Душа томится и страдает.
Вот твой до времени удел.
Удел, покуда не кривляясь
И не пугаясь темноты,
Сквозь сложность жизни продираясь
Суть бытия откроешь ты.
Доверить истину бумаге,
Пытаюсь уж который раз.
Пусть нет законченности фраз,
Чист лик, в углу иконостаз,
Да много чести и отваги.