Сонеты 16 - 23

     С О Н Е Т  16

Тому назад годов не мало.
Хотел летать я и летал.
Мой дух был чище всех кристалов.
Всё видел я! Но не писал.
Минули годы, я влюблялся.
Парил в небесной синеве.
Как чувствовал! Как увлекался!
Но не писал. Сгорал в огне.
Ещё годов минула стая.
Взлетаю редко. Боже мой,
Как я от этого страдаю,
Зато «труды» лежат горой.
Когда ты юн не до писаний,
Солидным стал – не до мечтаний.


       С О Н Е Т  17

Какие мысли для поэта
Милей? Возвышенность весны,
Бравурная красивость лета,
Дождь осени иль хлад зимы.
Как создаются эти строки?
Вон за окном гудит Февраль,
А, на листе бурлят потоки
И мысль уходит в лето. Жаль,
Что пишем мы воспоминаньем
Минувшей осени красу.
Не вдохновеньем, но стараньем.
Ищу, заблудший, путь в лесу.
Но в этом прелесть неземная,
Когда рисую – я мечтаю...

            
      С О Н Е Т  18

О, как не просто полюбив,
Почувствовать себя любимым.
То вдруг прилив, то вдруг отлив...
Да сердце щемит нестерпимо.
А, близость ласкова, нежна
И аромат её так чуден.
То вдруг нахальна, то скромна.
Ты грешен пусть, но не подсуден.
Чудесный миг. Любви венец,
Возвышенно необъяснимый.
Когда созвучие сердец,
И дух, и плоть, как есть, едины.
Неповторимый счастья миг!
Его достигнув – не постиг.
         

       С О Н Е Т  19

Чем объяснить, что лунный кров
Рождает стих в купеле жёлтой.
Он напоён любовью гордой
Да мыслью полон до краёв.
Тьма, окружающая мир,
Легка, прозрачна, как кисЕя.
И ты творишь, окутан ею,
В душе то ангел, то сатир.
А незамеченное время
Дождём стекает по окну,
Но мысль запечатлев одну,
Другой несёшь немедля бремя.
Прелестна тьма в подлуньи этом
Не раз воспетая поэтом.

         

        С О Н Е Т  20

Что в мире есть мудрей природы?
Монахи скажут: «Только Б-г».
Он основал небесья своды,
Дал человеку первый вздох.
Он сотворил моря земные,
Леса, и реки, и поля.
Людские органы срамные
У нищего и короля.
Так, что есть Б-г? Ничто иль нечто?
Скорей всего такой же раб,
Какими люди были вечно,
Перед Природой ниц упав.
Безвестность Б-гом называем
И пуще от того страдаем.

      
     С О Н Е Т  21

Как часто книгой напоён,
Я возбуждённый иль в покое
Забывшись, поражённый сном
Встречал прочитанных героев.
И было странно созерцать
Сквозь строки гения Шекспира,
Лаэрта, Королеву-Мать,
Кровавых мерзких судей Лира.
О, Страдфордский кудесник мой,
Сквозь сотни лет дарящий мысли.
Тебя я чувствую порой
Со мною рядом, в этой жизни.
Вот кажется открою двери
И ты войдёшь. Я в это верю.

            
       С О Н Е Т  22

Благословенный мир Есененских берёз
И озерцов с заросшими брегами.
Владетели моих столичных грёз,
Покрывших всё покоя кружевами.
Мой разум счастлив тишиной
И не поддельной вашей красотою.
В борении с Российской нашей мглой,
Где и Природа кажется слугою.
Слугою тех, чьи мысли и дела,
По непонятной суетной причине,
Несут, как конь завзявший удила,
Нас всех к разверзнутой пучине.
Нет правды жизни, да и жизни нет.
Мы, как портреты не оставим след.

               
    С О Н Е Т  23

Я вижу город мой
Он не высок и ровен.
Домов солдатский строй
Картинно чист и скромен.
И люди, что живут
В тиши его кварталов,
Мне кажется несут
Улыбчивость усталых.
Зубцы древнейших стен
Владеют головами,
Привычно, без проблем,
Указами, словами.
Причёсаны мы все одной гребёнкой
От старца до безгласного ребёнка.