Отсчёт

Завиваются линии жизни
Потихоньку в конкретику, в сон.
Между чем-то из них вновь зависнув,
Сплю, проснулась. На пузе смартфон.

Кто я? Рыба? А может быть, кошка?
То ли птица, не то аватар...
Что за мир сейчас смотрит в окошко:
Мир химер или мир-минотавр?

Нет, не на-до! И вот опять узел
Развязать я пытаюсь сквозь сон.
Разрубить его что ли?..На пузе
У меня зазвонил вдруг смартфон.

И становится всё, ах, условней
Разделенье на фронт и на тыл.
И Христос только что вот  смоковниц
Представительницу иссушил.
 
Виноградари где-то побили
Слуг Хозяина, ну а потом
Говорят меж собой без усилий:
А пойдём-ка и Сына убьём.

И за ними шла их же погибель
И погибельная колея...
Глянь-ка, солнечный зайчик на сгибе
Рукава у Христа. Это я.

Слышу: «Господу путь приготовьте»,
Повторяется эхом: «Готовьсь!..»
И хоть там я не мёрзну, здесь в кофте
Я замёрзла по самую бровь.

И у жизни есть рифмы, как кони, Проносящиеся через кровь.
«А от множащихся беззаконий
Охладеет в народе любовь».

Есть такие пространства в апреле,
Где минута  — как минимум, год.
Понедельник. СтрастнАя неделя.
И пошёл по-другому отсчёт.
Утро 10/IV –2023