Писали много и безвкусно,
Бездарно, пошло и грешно,
Писали что совсем не нужно,
Писали всем смертям на зло.
Нелепость строк пугала души
И окровавленной рукой,
За горло крепко обнимала,
Пророча мертвенный покой.
Но взбунтовавшись в одночасье
И разметав паршивый слог,
На дно упавший голос молвил,
Что долго, так сказать не мог.
Долой препоны рассуждений
И обывательскую мразь,
Которой все грешно и пошло,
Которой все, что есть не в масть.
Ведь вам, все в этом мире черно
И даже белая строка,
Забита будет, как ворона,
Что цвет не тот - не та рука.
И все написано забыто,
Забито и пророча в след.
На дно упал поэт разбитый,
Что свой хотел оставить след.
15.07.2020г. 01.15.
Поэт
© Copyright: Михаил Ман, 2023
Свидетельство о публикации №123041005226
Свидетельство о публикации №123041005226
Рецензии