Как приятно брести серой тенью,
Когда город практически спит,
Задыхаясь весны предвкушением,
А врачи говорят - ларингит.
Сознавать, что проснутся травы,
И наполнится луг звоном кос,
Ощущать хруст стеблей суставами,
А врачи говорят, что артроз.
Что в кустах запоет снова пенка,
Что набухнут росой ладони,
И от чувств оседать по стенке,
А врачи твердят - гипертоник.
Эскулапы, ну хватит глумиться,
То, что в левом боку меня колет,
Лишь тоска по весенним птицам...
Вам бы только лишить алкоголя,
Отказать в вожделениях к Клавке,
Запретить сигаретный дым,
Вам бы только не выписать в справке,
Что я был лишь душевнобольным.
Диагноз
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123041003517
Свидетельство о публикации №123041003517
Рецензии