Прости меня, муза, я болен...
Сраженный домашней неволей,
Привязан к постели измятой,
И льющий на раны вино.
Я сдержан, я кроткий и скромный.
Средь общества бледен, как снег.
И бытностью жуткою сломлен
Уставший, больной человек.
Я устал, моя милая муза.
И не вижу лучей былых...
Вот повисла на шее обуза:
Искать искры в глазах людских.
Музе
© Copyright: Эмилия Эккерт, 2023
Свидетельство о публикации №123041002412
Свидетельство о публикации №123041002412
Рецензии