Ракеты полетели на закат...
Обломки их упали на дома:
там всё горит, и люди так кричат,
что ты, поэт, готов сойти с ума.
Оттуда что-то на восход летит.
Сидят в подвалах люди и кричат.
А ты теряешь сон и аппетит,
поэт, и не горит твоя свеча.
Свидетельство о публикации №123041001294