памяти моего отца

Ты, словно ребёнок, сопишь на цветастой подушке
и будто бы сызнова жизнь начинаешь свою.
Вчерашний бессмертник заварен в целительной кружке,
а я для тебя снова манную кашу варю...
Болезненный сон и теперь обрывается. Стонешь,
кого-то зовёшь и грозишь непослушной судьбе.
Быть может, приснилось, что в море бушующем тонешь?
И бьёшь кулаками постель всё слабей и слабей...
Пусть взгляд угасающий мне рассказать не сумеет
что снилось тебе и что просишь от жизни теперь,
но всё же надежда в измученном сердце не тлеет:
сегодня ещё не откроется скорбная дверь.
Вокруг оглядел непонятным, невидящим взором,
спасенье ища.... А быть может, иное совсем?
Вниманье к себе привлекаешь простым разговором -
о скучной поре, что настала теперь в Туапсе.

Пусть грянула осень, листва облетает с деревьев,
но люди ещё не совсем сознают свой уход.
И, словно дитя, ты не знаешь о долюшке древней,
что ждёт-не дождётся у самых последних ворот...
                20.11.2013