Северный город мой...

Северный город мой, сеянный-веянный
снег, и на небе – ни звёзд, ни луны.
Как ни крутись в этой стуже, с наветренной
всюду оказываешься стороны.
Кажется, ветер повсюду и – северный.
Спальные микрорайоны в летах
невозмутимо преклонных, как сейнерный
флот, капитально застыли во льдах.

Северный город мой, сеянный-веянный
снег у подъезда, где брошенный вскользь
взгляд самодержицы самоуверенной
ошеломляет меня своей северной,
сущностью навзничь, наотмашь, насквозь.

Может, кто принарядил её в лисий
мех, а под вечер сорвался – и в миг
сделал ненужной, рассерженной, лишней,
преобразив и осанку и лик?
Может, сама оттолкнула, отчаясь?
Только таких, заметающих всё,
резких метелей ещё не случалось
в наших краях, как в глазах у неё.

Северный город мой, в сумерках ватных,
сеянных-веянных плевел среди,
знаю – не стоит искать виноватых
в том, что случилось. Да только и ты
не обольщай нас небесною манной,
если простого тепла для двоих
не обнаружилось толики малой
в хай-дефинишине окон твоих.