Ранний апрельский, яркий как грим покойника,
снег присыпает раны избитых улиц.
Тянется ветка к бывшему подоконнику,
тихо скрипя, чтоб мертвые не проснулись.
...Мой дорогой, я помню, как мы мечтали,
слушали рок, который мне бил по нервам.
Я бы сейчас часами его включала,
лишь бы забыть, что ты захлебнулся первым
этой войной, в обед, в золотую осень,
мирный и добрый, с теплой улыбкой Кейджа.
Если есть рай, то он, несомненно, в прошлом.
Если есть бог, то он беспросветно грешен.
Андрей Х
© Copyright: Майя Кузнецова, 2023
Свидетельство о публикации №123040900375
Свидетельство о публикации №123040900375
Рецензии