Борщи

Ненавижу готовить борщи.
Только манную кашу и щи.
Аллергия на борщ с неких пор.
Это блюдо – семейный позор.

«Моя мама варила борщи,
Добавляя сальцо и хрящи», –
Говорил мне с дивана Махмуд,
Словно Ленин, вещавший про труд.

Сто рецептов поваренных книг –
Вновь и вновь недоволен мужик.
И воротит он нос – все не то.
И жена надевает пальто.

Рестораны, какие смогла,
По порядку она обошла.
Дома, тайно в тарелки разлив,
Пригласила на свой креатив.

А улики покупки борщей
Схоронила она средь вещей.
Муж, из каждой тарелки вкусив,
Затянул снова старый мотив.

«Не умеешь готовить ты, мать.
Только драить полы да стирать.»
Два детеныша смотрят, молчат,
И бочком тихо в спальню скользят.

«Что придумал! Крутой ресторан –
Даже он недостоин похвал?!
Может, совесть свою отлежал
На диване, здоровый амбал!?»

И половник влетел прямо в лоб.
Крики, брань, встречных жалоб потоп.
– Так что, мой дорогой, не трещи:
Только манная каша и щи!

08.04.2023