Мы летаем, покуда не вылетим к чёрту,
Пока вдруг не свалимся в цепи оков.
Кляня, проклиная гнилую Европу,
Летя на асфальт с криком: "я Башлачёв!"
Летя, улыбаясь грядущей кончине,
Мы с блеском в глазах лишь начнём понимать, -
В какой же зловонной, гниющей пучине
Оставим мы деву со званием "мать".
Мы резко проснёмся в своём подсознании,
Крылья как пепел озноб унесёт,
Ведь крылья не мы от руки создавали,
А тот, кто за нас, наши жизни куёт.
В моменте касания рожи с асфальтом,
Закончится мысль, останется суть,
Ведь сколько ни крой всё благим, хлёстким матом, -
Тебя не услышат, крыла отберут.
Летящий как камень в речные полынья,
Мальчишка от сердца всего мир кляня
Задаст нам вопрос: "зачем людям крылья,
Если не мы выбираем слова?"
Зачем человеку крылья
© Copyright: Роман Шрамко, 2023
Свидетельство о публикации №123040803966
Свидетельство о публикации №123040803966
Рецензии