Все меньше пишется

Вот скажите
Мне,
Дорогой метеоролог,
Почему
Ветер
Водою исколот?
Почему,
Открывая зонт,
Сносит душу? —
Посреди
Ураганных зон
Всё кружится.
Я, вот,
Вам
И жар,
И темень,
Так почему погодный
Дар
Всегда не с теми?
Слог — осадок,
А
Мысль — выла Лилей!
Сколько
Слов-посадок
Я вывалил ей?
Вы ж,
Дорогой метеоролог,
Не способны
Быть
Прорицателем,
Ваши точечки,
От пола
Отскачив,
Разбиваются по касательной.
Что ходи,
Что капай —
А послевкусие одиноко:
Позади
Твой Каппа
Забирает под воду
Локон,
А потом
Вызывает
Эмоциональное шоу. —
Так
Что мне делать,
Что?!
Сложи-ка
Каплю
За
Каплей
В водоворот —
Это будет шина,
Летящая
За поворот,
Ведь
За бурей
Скрывается
Затишье. —
Кто ожидает?
Кто был готов?
Что выстрелом движет,
Когда он согревает
Патрон?
Дорогой метеоролог,
Я
Ощущаю холод.
Ваш прогноз
На стихи — липа,
Ваш прогноз
На стихи — хлипок.
Ведь
Всё
Меньше пишется —
Всё
Больше любится:
Я съеден
Мышами,
Что спят на улице,
Но
Почва выжжена,
А
В солнце пули — цех.

Ведь

Всё
Меньше пишется —
Всё
Больше любится.

14/06/22