Ушёл в себя...

Он был поэт. Хотя, ярлык не важен…
Он жил порывом и творил навзрыд.
Огонь горел, не оставляя сажи,
Вплавляя в строчки вымысел и быт.

Душа – что парус в океанской глади.
То шторм нагрянет, то унылый штиль.
Хранил он мысли стопкою в тетрадях,
Копил годами чувственный утиль…

Пришла под старость дерзкая затея –
Открыть для масс свой чувственный замес.
Взял из тетрадей мысли и идеи,
На суд их вынес наш лихой балбес.

Икнул с устатку критик именитый:
«Такая чушь – глаголы рифмовать.
Хореи-ямбы – все давно избиты.
Попробуй хокку что ли написать…

Кривые строчки. И, сказать не к ночи,
Все эти мысли – откровенный вздор.
Рябит в глазах от уймы многоточий
И с запятыми явный перебор…»

А мысли в прыть. И в чувственном порыве
Творит трёхстишьем, правил соблюдя.
И через год «дал» хокку на надрыве,
Да только вот к чему они людЯм?..

Не чует люд поэзии «высокой»,
Им подавай «амурные» стишки.
Поэту грустно стало, одиноко.
Ушёл, не слышать что бы те смешки.

Уединенье у него вошло в привычку,
Хранит в застенках меланхолию и грусть.
Всё чаще в доме на двери висит табличка:
«Ушёл в себя. Как выйду – поделюсь!»

Ведь мир его познать дано немногим.
Он в мире том подчас не рад и сам.
Там Чудеса встречают за порогом
И превращают бытие в бедлам…

Фантасмагории плетут из нервов сети,
Душа рыдает, о былом скорбит.
И рифмы жгут пленительною плетью,
Но он по горло этой рифмой сыт…

А время шло. Ему ведь ход – привычка.
Осколки дней… Десятилетий грусть…
Под слоем пыли на двери висит табличка:
«Ушёл в себя и больше не вернусь…»

07.04.2023 г.