Я могу творить

Нет.
Нет, Шерлок,
Это проклятье.
И дедукция здесь не поможет.
Это порча,
Съедающее жерло,
Что пульсирует и смеётся, выливаясь под кожу.
Никогда.
Никогда бы не пожелал
Этот свет, этот жар, этот взрыв кармы в абсолюте,
Когда ты пишешь навзрыд карты людям.
Обрыв правду судит —
Всё
Слетит
С
Поверхности.
Всё, что было — будет,
Поверх мастив
Дорогу из благ — дорогу в ад.
Боги!
Шерлок!
Ему уже не помочь!
Что-то шепчет он в звонкий храп...

(Запереть себя
В своде фар,
Чтобы бравые не нашли убийцу,
Но
Убийца — моя голова,
А я
Соучастник и кровопийца.)

Объясните, Шерлок!
Почему
Строка — холод?
Почему
Стругать порох
Гораздо легче, если твой путь долог?
Почему же бедняга этот считает бумагу хлебом?!
Всё мягко, слепо —
Стихотворный слепок.

(Но
Во мне что-то топает, торкает —
Я валяюсь среди объедков, заваленный полками —
Меня пожрали голлумы Толкина —
А толку ли?)

Шерлок! Шерлок!
В нём теряется человек!
Он — комар, муравей или шершень,
Что под тьмою уже померк.
Почему, почему только мягкая комната и рубашка стихов?!

(Я плыву снова явью Понтара, выхожу я из берегов.
Только темень.
Только тьма.
Это время
Умирать.

Но

Что случится, если я буду счастлив?
Если я уберу чёрных цвет из палитр?
Понимаете, пока я являюсь исчадием —
Я могу творить.)

07/06/22