Эта книга жаждет продолжения

Расчехли свои руки, в вены вставь провода,
Чтобы небо собой запитать —
Посреди злобных судеб я листал и гадал:
Почему в книгах только беда?

Переплёт бумажных носителей снова
В меру врёт, отважись проситься в лень слова,
Но,
Погляди! —
Этот город
Окультуривается готами и рокерами, чтобы топали их логикой
Всякой печали Петербурга —
Это есть начало дебрей в дурке.
Но
Почему же каждый словотворец
На страницах омрачняет наш аншлаг?
Просто им расскажут сводом горе,
Дабы в книге красной "пуск" нажать.
Всё напрасно, пусть наждак
Протирает оболочку города под эпиграф грубо —
Лишь бы мне услышать звук пробитых букв.
Пропитан купол
Яростью
У Смольного —
Это просто пакости условные,
Ведь абзац всё равно стартует с красной строки,
И не важно сколько раз там написано о любви.
Потому,
Возвращаясь на пропитанные кровью страницы,
Озаглавь город, на ножи положив меня,
А потом напиши на форзаце фразу, чтобы горечью залиться —

"Эта книга жаждет продолжения."

29/05/22